Solo

Solo. Aburrido. ¿Tranquilo? Quizás demasiado. Hace tiempo que nada me hace sonreír. Más bien reír. A carcajadas. No es que sea infeliz, simplemente nada me emociona de sobremanera. Miro las fotos en mi pieza y en muy pocas veo una sonrisa. Insisto, no creo ser infeliz. Pongo las cosas en la balanza y tengo todo para ser feliz. ¿Lo soy? No sé si a ese extremo. Pero no estoy mal. Quizás me preocupo demasiado. Por mí. Por el resto. Por todo. Si sólo supiera la fórmula para dejar de preocuparme tanto. De seguro sería más feliz -sin ser infeliz-. Constantemente me alejo de la realidad y hace tiempo que no me siento amado. No puedo estar sin amar. Tengo que amar. Sé que me quiere mucha gente. Confío en mucha gente. Quizás en demasiada. El problema está en que no filtro. Hablo hasta sobre lo que como –puede que hasta sobre cómo mastico-. Muchas veces me pregunto si soy normal. Creo serlo. No me gusta serlo. Hago lo mismo que el resto, pero no pienso como ellos. No tengo los mismos gustos que el resto. Aún así, soy sólo uno más. Entre seis mil millones. Uno más. Como todo el resto.